Guest
ты приходишь однажды и шепчешь ей: «я скучал…» и она отвечает: «я тоже. я тебе заварила чай, будем вместе молчать или, хочешь, поговорим. мы – единого часть, состоящие из любви…» и проходит усталость, рассасывается тоска. весь удушливый гнев, что извечно с собой таскал, все обиды и злость, что так долго в себе носил, износились настолько, что ты умирал без сил. это было вчера. а сегодня она лежит прямо рядом с тобой. если это, мой друг, не жизнь; если это не то, для чего ты так долго шёл, то, скажи мне, где прячется мнимое «хорошо»? и в мгновение думаешь: «это и есть мой дом! мне не важно, что будет дальше, что было до, сколько будет печали и сколько случится лжи. в этом самом моменте я жив! бесконечно жив!» эта жизнь – мишура. в ней так много пустых вещей. если душат они, то нужны ли они вообще? август. вечер. тепло. на столе остывает чай. ты приходишь однажды и шепчешь ей: «
