Guest
Когда-то давным-давно мы делали музыкально-танцевальный спектакль “Музыка зелёных холмов“. Сценарий (довольно незатейливый, привет Боккаччо, привет Агата Кристи, привет фольклор) писала я. Смысл таков: в таверне собираются старые друзья и начинают рассказывать, что у кого произошло. Один ходил за море, попал в передрягу, потерял друзей. У другого была любовная история. Третий никуда не уезжал, а по жизни хозяин таверны, весёлый разъебай. Потом, конечно, конфликт, герой, спасение, всё, как полагается, но речь не об этом. Сложнее всего было придумать историю мне. Было очевидно, что банальная любовная чушь не пойдёт. Кто-то предложил такую идею: по сцене расставлены люди и они меня как будто не видят, а я сквозь них прорываюсь. Мда, очень мой образ, попадание прям в грушу, в самую мякотку. Но в итоге получилась вот такая притча. Жила-была девочка. Она всё время с тоской смотрела в небо и мечтала о крыльях. О, полёт! Эта извечная тяга человечества, эта щемящая печаль по тому, чего у тебя
