На днях Юлия шла по Дерибасовской, хотела купить пирожок, чувствовала себя счастливой. Но вдруг раздались страшные звуки уличн

На днях Юлия шла по Дерибасовской, хотела купить пирожок, чувствовала себя счастливой. Но вдруг раздались страшные звуки – уличные музыканты под гитару пели Цоя. Если бы Юлия не жила всю жизнь в Одессе, она бы подумала, что тут все такие – ненормальные. То есть не как она. А как музыканты, поющие Цоя. Как те люди, которые идут по Дерибасовской спокойно, будто ничего страшного не происходит. И как те прохожие, которые кидают деньги в шляпу музыкантов – худощавых парней, ничуть не отличимых от уличных музыкантов, встречаемых где-нибудь у входа в московское метро. По Дерибасовской стелился вечер, желтый в свете фонарей. Желтым сверкали булыжники мостовой. Гуляющие шли себе размеренно. Бренчала гитара. Пелась песня. Такая старая, хорошо знакомая песня, что все равно на каком языке она поется – ее музыка, ее слова уже вшиты поколениям под кожу, и звучат не через понимание языка, а через узнавание в ней части себя, своего мира, своей долгой памяти. И всё было хорошо. Всё прекрасно было. Пок... Source: Marina Akhmedova