Guest
Автономка Владимир Губанов Океан за винтом лодки скомкан. Глубины беспросветный покров. Третий месяц идёт автономка в гильотине арктических льдов. Скорлупа переборок густая и давленьем прессованный свет. В носовом, как голодная стая, притаилась обойма торпед. Третий месяц идёт автономка. Мы, собой расслоив глубину, Всё скрываем, как ниточкой тонкой каждый рвёт своей грусти струну. И в минуты, когда боль печали, мой товарищ, уже не пройдёт, Ты сыграй мне как будто случайно на истёртой гитаре фокстрот. Под мотивчик манерно-весёлый, словно в детском предутреннем сне, В тополях подмосковный просёлок непременно увидится мне. Я нехитрым словам этой песни – ничего тут не сделать со мной – Вдруг поверю, и в сердце воскреснет всё, что думал унять глубиной... Океан за винтом лодки скомкан. Глубины беспросветный покров. Третий месяц идёт автономка под плитою арктических льдов. Льды гранёные тискают лодку. Под гитару наивный фокстрот. На глаза надвигаю пилотку... – Ты чего? – Это скоро пройдёт.
