Что приснилось вчера, я запомнил, как мог, Как в квартире моей разорвался звонок, И прокуренный голос сказал в телефон, Что, мол, умер мой враг и почти погребён. Я сорвался бегом, я себя не жалел, Я пытался успеть, только вот – не успел. И когда прибежал я на старый погост, На могилу упала последняя горсть. И стояли вокруг, как его караул, Те, кого он сюда за собой потянул, Кто его отпевал, кто его обмывал, Те, кто гроб выносил и могилу копал. Я храпел, я хрипел, я плевал на погост, Где он слякотью лег под ногами берёз. Я то в голос кричал, их хватал за грудки, То, как брошенный пес, вдруг скулил от тоски. Я кричал им в лицо, я в них брызгал слюной, Мол, отройте его, он, конечно, живой. Ну, отройте его, я желаю узреть – Он ведь не жил, а значит, не мог умереть. Но ни вздоха, ни слёз, нет ни взгляда, ни слов, Ни хороших друзей, ни надежных врагов. Что за люди без лиц? Тут кричи – не кричи. Для меня – не друзья, для него
Hide player controls
Hide resume playing