Guest
Вот Шагал. Вот Пикассо. Вот свистящее лассо, что почти связало всех. Вот печаль и детский смех. Много рук и много лиц, много брошенных столиц, много пройденных дорог. Не кончается урок: как любить и как летать, наспех небеса латать, как не потерять лицо под космической пыльцой. Не задраенная щель. Свет и звук? Виолончель. Собран мир из лоскутков. Кто забился в закуток? Тут корова, тут коза, тут свет лунный в волосах, дребезжание струны… Нет у света стороны. В небесах луны дыра. Струнам свойствено рыдать, ну и задавать всем ритм…. Плавность есть и алгоритм. Вот Шагал, вот Пикассо. Мир пока ещё спасён. Пусть не внешний, пусть внутри. Кто здесь шепчет мне : «Смотри»? Покидаю я музей. Еду на хромой козе. Я навру, что это сон. Вот Шагал. Вот Пикассо. Зеркала и витражи. Между ними наша жизнь. В плавных линиях, в кубах, в поцелуях на губах.
