Guest
Язык похож на пламя и на снег, метущий, мечущийся, жгущий. Не переча, я вновь соединяю боль и смех, не делаясь при этом частью речи. Возможно, частью времени и сна, в который до поры почти не верю. Всё призрачно… когда бы не сосна меж снегом и огнём напротив двери. Не дерево, не мачта, не флагшток: прямая, как желанье делать дело. Я затяну потуже ремешок и прослежу за птицей, что взлетела на ветку, осыпая пудрой лоб мой запрокинутый. Зачем? Из любопытства. Темнеет. Жёлтый глаз навёл циклоп на комнату, на пламя, без бесстыдства взирая на бушующий огонь, прикинувшись луной над спящим лесом. И померещится безумие погонь, мелькнёт пегас, подаренный Гермесом, и вдруг окаменеет всё на миг, пока огонь не вспыхнет с новой силой, и слово ринется сквозь страхи напрямик. Ну здравствуй, слово. Где тебя носило? Ответ не слышен. Пляшут языки. На стенах чуть заметно вторят тени. А слово, отдохнув, вспорхнёт с руки. Лети! Теперь,.. по моему
