Не приключилась бы беда

Не приключилась бы беда На стыке времени земного Уходит век, ну что ж такого? Уйдут поэты, что тогда? Поэта слово не пустяк, Не важно, сладко или горько, Поэт писать обязан, только Не столько сколько, сколько как. Не спи, поэт, гори, звезда, Как соучастник тайны чуда, Слова приходят ниоткуда, В стихи слагаясь навсегда. Чтоб жизнь не стоила пятак, Тебе начертано незримо: Писать, как жить, необходимо Не важно сколько, важно как. Молва людская, как беда, Найдёт тебя всегда и всюду, Поэт приходит не отсюда, Поэт не требует суда. И только осень верный знак, Что время подводить итоги И тот, кто ждёт в конце дороги, Не спросит, сколько? Спросит, как? Source: Владимир СКОБЦОВ