Guest
Она ушла — и теперь без кожи Ему придётся идти по свету. Гремит война, и звенит монета, А он живёт и понять не может, Как мир стоит без своей твердыни? Его наброски и акварели, Пейзажи осени и метели Она считала большой святыней... Звучит псалтырь, и шумит кадило... Её молитва из камнепада, Со дна морского, из жерла ада Его нетронутым выводила... Потом — повестка, передовая, Мобильник кнопочный. В поле чистом Он вывел «Мама» в наборе быстром… Комбат сочувствовал: «Ну, бывает, Пусть ходит рядом с тобой удача, Таких немало здесь положили». А он кричал, надрывая жилы: «Любовь сильнее земли и плача!» Слова ворует холодный ветер: «Пойми, я вовсе не сумасшедший! Не существует совсем ушедших! Я позвоню — и она ответит...» В ту ночь от взрывов душа дрожала, Играла «Реквием» злая осень. Под утро в птичьем многоголосье, Накрытый стёганым одеялом, Он обнаружил себя в землянке — Как будто детство явилось в теле. Тугой каскад соловьиной трели, Куда-то делись бойцы и танки... Босые ноги шагнули в травы — А мир как будто бы нарисован… Он подмигнул акварельным совам В размытых красках лесной дубравы, Где радость льётся в него подкожно, Как дух рождественский в каждом доме… И он тогда набирает номер — И слышит в трубке: «Я здесь, художник...» #поэзия #стихи
