Guest
Ничего не спрашивай поскольку шанс узнать ответ весьма велик. Девушка, курящая за стойкой, у окна жующий стейк старик, лёгкий дождь и отголоски улицы. Приоткрылась снова дверь в кафе. Ненаписанные строчки не обуглятся. Жизнь подвисла на второй строфе. Замерла. Надолго ли? Не ведаю. Я – как научили – не спросил. Пью текилу. Не грущу. Обедаю. Дождь не утихая моросит. С ним, как с братом, мы давно похожи. Нам присущи лёгкость, нежность, грусть. Он мне спутник. Я ему – прохожий. Я Вам не отвечу, мистер Пруст. Моросящий «брат», и я – растрёпанный, семенящий по его следам. Те следы пока не станут тропами. Несерьёзен брат не по годам. Да и я не отстаю… Расхристанный убегаю, кажется, от всех. Люди, вы мне кажетесь туристами. «Брат» исчез. Он превратился в снег. Мелкий, медленный, и моментально тающий. Я опять, похоже, поспешил. Девушка. Опять другая. Та ещё. Да – в другом кафе. В другой тиши. У окна застыну с капучино.
