Guest
Есть в Питере один старинный дом. Стоит он в парке кленов и акаций. Туда людей из зоны СВО Везут для медицинских операций. Бойцам в сопровождении врачей Концерт на отделение был намечен. Не то чтоб там не хлопали вообще - Там просто многим хлопать было нечем. А я им пел, играл на разный лад. Они с палат тихонько подходили И кое-где притоптывали в лад - Те, у кого в наличии ноги были. Они как между прошлым были все И будущим, на костылях скрипящем. Как будто на нейтральной полосе Застыли там - в больничном настоящем. Сидели и стеснялись вслух стонать, От боли только морщась то и дело. Родная обожженная страна Глазами их в мою гармонь глядела. И я хотел их как-то поддержать, Приободрить, сказать, что все притрется. Что все еще когда-нибудь опять у них Наладится, затянется, срастется. Сказать, что все равно настанет мир - Не век же всем ходить нам под прицелом. Я старше был их. И еще я был Для разговоров с ними слишком цел. И в подтверждение моей мысли той В лице читал я каждого солдата: - Ты, дядя, просто песень нам попой, Нам никаких речей, поверь, не надо. И я играл, а время все текло. Я пел им о добре, любви и силе. И главный врач стоял, смотрел в окно, Как к отделению новых подвозили.
