Не кончатся глаголы у поэтов; Вопросы не иссякнут в головах; Как люди все по-разному одеты, Так мысли их наряжены в слова. В стихах воспеты клёны и берёзы, Есенинские русские поля; Пролились Пастернаковские слёзы На серый снег и слякоть февраля. И я томим был творческою ломкой, Теряя аппетит, покой и сон. Туманами дышащей незнакомкой, Был тоже, как и Блок, заворожён. Я тоже пребывал в хандре осенней, Писал про звёзды, небо и зарю. И то, что не успел сказать Есенин По-своему, дай бог, договорю. @ ДимСон
Hide player controls
Hide resume playing