Шекспир, сонет 147

Моя любовь – недуг позорный мой, Лечусь я тем же, от чего и болен. Увы, чем чаще лечится больной, Тем пуще у недуга он в неволе. Мой разум, – от любви лечивший врач, – Ушёл во гневе: я лекарств не пил. И вывод сделал я из неудач: Страсть – смерть, когда её не залечил, Я без ума, и нет спасенья мне, Я весь – болезнь, смятенье и дурман. И речь, и мысль – безумные волне, И в них один бессмысленный обман. К примеру, говорю, ты всех светлей, А ты – чернее ночи, ада злей.