Guest
Der Autor: W. Wyssotskiy. Kerzen schmelzen. Die Tropfen fallen auf das Parkett. Silber der Epauletten fließt auf Schultern noch nett. Agonie in Wein gärt träg Doch schmückt nicht den Pokal. Das Vergangene geht weg. was kommt jetzt , ist egal. Todesstunde vorahnend , Hirsche schauen zurück, Und vom Tod davoneilend, Fangen heißes Bleistück . Jemand richtet Gewehre auf die Brust nur zum Spass. Was einst war, geht ins Leere ! Komm doch bloss irgendwas.
