Сон

Мой город - старый сонник, На коже пространства, истёртой луной. И воздух – не выдох, но эхо, что тонет В колодце безмолвия с мертвой водой Мы – формы что движутся в сумраке камер На выцветших плёнках небытия И жизнь – это ток, который в нас замер Он контура пленник, как и я Там ржавчина пишет свой тленный сценарий Сжимая пейзаж, будто свёрток письма И дождь – это память, что льётся в гербарий, Стирая как пыль начертанья ума Дыхание – нить что незримо сплетает Пространства внутри с невесомым нигде. В глазах – сонный берег, куда приплывает Корабль Надежды по темной волне Сознанье – музей где карты пылятся Чужих городов, что сгорели как сны Там шорохи бродят, как тени-скитальцы Остатки того, что так долго видны Мы – формы что движутся в сумраке камер На выцветших плёнках небытия И жизнь – это ток, который в нас замер Он контура пленник, как и я Мы – формы что движутся в сумраке камер На выцветших плёнках небытия И жизнь – это ток, который в нас замер Он контура пленник, как и я Как и я