Guest
В стиле Дугласа Адамса, с его абсурдным юмором и самоиронией, я, ваш скромный рассказчик, поведаю вам историю, достойную занять место в анналах человеческой глупости, где-то между изобретением диетической газировки и попыткой починить тостер вилкой. Это сага о шлагбауме, машине и моем непревзойденном таланте превращать простую поездку в эпическую катастрофу. Итак, представьте меня — героя, чья уверенность в собственной гениальности сравнима лишь с уверенностью чайника, что он может спеть арию. Утро, серое, как настроение налогового инспектора. Я подъезжаю к шлагбауму, этому стражу парковки, чья единственная цель в жизни — напоминать мне о моей смертности. Открываю его. Ну, как открываю... Поднимаю наполовину. Лень, эта коварная муза, шепчет: «Да ладно, хватит и так. Вернешься, закроешь нормально». И я, как истинный последователь философии «потом разберемся», оставляю шлагбаум в позе, которая кричит: «Я почти старался!» Уезжаю. Дела, знаете ли, ждут. Какие дела? Понятия не имею, но звучит солидно. Возвращаюсь через час, погруженный в транс, который можно описать как «мозг на автопилоте, но автопилот пьяный». Еду, смотрю налево — там что-то шевелится. Куст? Кот? Параллельная вселенная, где я не идиот? Неясно. И вот, в тот самый момент, когда мои глаза решают вернуться к дороге, я понимаю, что моя машина с энтузиазмом пирата, штурмующего корабль, врезается прямо в трубу шлагбаума. Бам! Звук, как будто вселенная хлопнула меня по лбу учебником по здравому смыслу. Я жму на тормоза, потому что, видимо, где-то в глубине души я все еще верю, что могу спасти ситуацию. Спойлер: не могу. Осматриваю ущерб. Фара? Минус. Аккумулятор? Вытек, как моя надежда на то, что этот день пройдет без приключений. Настроение? Погребено под обломками моей самооценки. Но я, как герой трагикомедии, не унываю! Нет, я стою посреди парковки и начинаю монолог, достойный Шекспира, если бы Шекспир писал для стендап-комиков с тремя часами сна. «Это пиздец, блядь!» — провозглашаю я, обращаясь к невидимой аудитории из голубей и случайного пакета, катящегося по асфальту. «Я дебил, а? Просто засмотрелся, короче, и врезался в столб шлагбаумом. Просто идиот, блядь. Просто идиот. На ровном месте, блядь. Сука, тормоз. Сам же шлагбаум открыл, не в эту сторону, до конца не закрыл. Поспешил. Идиот!» В этот момент я представляю, как где-то в галактическом офисе по выдаче здравого смысла мой файл пометили красным маркером: «Не выдавать, опасен для шлагбаумов». Но знаете что? В этом есть что-то освобождающее. Быть идиотом — это почти искусство. Это как танцевать под дождем, только вместо дождя — последствия твоих собственных решений, а вместо танца — попытка объяснить страховой, что «ну, это был шлагбаум, он сам виноват». Так что я стою там, с разбитой фарой и разбитыми мечтами, и думаю: может, это и есть жизнь? Серия моментов, когда ты открываешь шлагбаум не до конца, врезаешься в него, а потом смеешься над собой, потому что, черт возьми, это хотя бы хорошая история. И если вселенная решит, что я заслужил еще один шлагбаум на своем пути, я буду готов. Ну, или хотя бы попробую не смотреть на кусты в самый неподходящий момент.
